finders keepers losers weepers, ABEL

Ils le savaient depuis le début. Ce jour-là, où cette femme est tombée enceinte. Elle le savait, elle, qu’elle n’allait pas vouloir s’occuper de ce gosse. Cet homme n’était qu’un gamin de seize ans, et elle en avait trente-deux. Elle ne vivait que de la poudre qu’elle se foutait dans le nez, et lui était un lycéen qui fantasmait sur les femmes plus âgées que lui. C’était excitant et terrifiant à la fois. Il avait consommé des drogues avec elle pour se prouver qu’il était un homme. C’était un petit gabarit ce jeune, et elle, elle était grande, un peu forte et toujours défoncée. Ce jour-là où elle s’est faite baisé comme une chienne pour quelques dollars, elle savait qu’elle n’avait pas de protection. Mais elle se disait qu’avec tout ce qu’elle prenait dans la tronche toute la journée, elle ne pourrait jamais ô grand jamais tomber enceinte. Ce môme de seize ans n’aurait jamais souhaité être père aussi jeune, ou même père tout court. Il n’en avait rien à faire de la protection, il était démonté, la cervelle cramé pour quelques heures. Il l’avait juste payé pour un coup, fantasme maintenant dépassé puisque il avait été assouvi.

Et c’est neuf mois plus tard qu’un petit garçon tout rose est venu au monde sur ce même canapé plein de trous, de sperme, de crasse et de nourriture séché sur le tissu. Il avait été conçu là, il sortirait là. C’est dans la douleur qu’il était apparu au monde. Mais sa génitrice n’a rien trouvé de mieux pour calmer ses douleurs post-grossesse de s’enfoncer une aiguille dans le bras, l’enfant encore attaché par le cordon ombilical que le chien rongeait. Peut-être par acquis de conscience, cette femme avait composé le numéro d’urgence avant, pendant, ou après l’accouchement, et était morte quelques heures plus tard. Les pompiers étaient arrivés sur les lieux d’une scène digne d’un film sur les bas-fonds des quartiers, arrachant l’enfant des griffes d’une grotte sombre et nauséabonde. Il était temps qu’on prenne soin de ce bébé, et aujourd’hui était le jour où il rencontra son père adoptif.

Après deux ans à se battre pour adopter ce garçon prénommé par la suite Abel par le pompier qui l’avait touché la première fois, le petit garçon prit un nom de famille officiellement qui ne lui appartenait pas à la base : Abel Atkins, un blondinet aux yeux bleus, élevé par un père célibataire aimant qui n’a jamais été capable d’avoir d’enfant auparavant. Abel était tout ce qui manquait à la vie de ce pompier de trente-quatre ans. Et ces deux hommes s’apportèrent tout ce dont ils avaient besoin, avec les hauts et les bas de la vie, chaque jour durant. Un jour, Abel rencontra une femme qui allait devenir sa mère. Cette femme était sublime et avait réussi à faire flancher le cœur de papa Atkins. Elle avait décidé qu’Abel serait son fils à elle aussi et l’adopta. Abel avait deux parents, et son arrivée chaotique dans le monde ne le marquerait pas, il n’eut pas de crise existentielle, de moment de doute, de questions gênantes sur sa naissance. Bien sûr, il connaissait toutes les circonstances, mais il s’en foutait maintenant qu’il était là.

Abel grandit dans l’amour et le dévouement. Il s’orienta tout naturellement vers des études pour devenir professeur des écoles, métier qu’il affectionnait tout particulièrement. Il aimait transmettre, et donner la possibilité à des enfants d’exploiter un potentiel qu’ils ne soupçonnaient ni eux, ni leurs parents. C’était sa mère, elle-même directrice de l’école primaire où il donnait ses cours qui lui avait donné ce goût de la pédagogie.

« On appelle ça la maladie d’Hodgkin. » Et c’était le début de l’enfer médical. Abel apprit à dix-sept ans à ses dépens que même si ce n’était pas héréditaire, son arrivée démoniaque dans la vie lui laisserait cette marque. Des hôpitaux, des médecins, des oncologues, des hématologues, des infirmières à domicile, des chimiothérapies, des cheveux en moins, des vomissements, des sourcils qui disparaissent, une peau lisse, un crâne chauve. Bref, la vie d’Abel était bien remplie désormais. Il jonglait beaucoup entre son travail et sa vie de malade, mais aujourd’hui, la maladie était plus forte que l’envie d’enseigner, et il était cloué dans un lit d’hôpital depuis maintenant cinq mois. Abel connaissait déjà beaucoup de monde, avait vu d’autres partir, voire même mourir. Il était là, il le savait, pour très longtemps, mais il se faisait à l’idée. Chaque jour il parcourait ces couloirs qui pourrait angoisser plus d’un, mais la routine qu’il menait ne l’effrayait plus. Il était condamné à vivre aussi, peut-être condamné à mourir, il ne savait pas. Alors mise à part son père et sa mère, il n’entrainait personne dans son sillage, pas de relations sérieuses. Il ne souhaitait pas imposer ça, à quiconque. Donc l’amour, c’était la porte à côté.